里没有人。茶几上搁着半杯凉茶，茶渍已经干涸；烟灰缸里堆着七八个烟蒂，有几支还印着浅浅的口红印。

电风扇开着，转叶嘎吱嘎吱，吹得墙上那张风景挂历一掀一掀，坝上草原，风吹草低，日期还停在三个月前。

然后，从里间蹿出来一条黑影。

老李后来说，那人扑过来时他其实没看清。只是有些反应已经刻进骨头里，侧身，沉肩，膝盖顶进对方小腹，几个动作不到一秒，对方已经弓着背摔在茶几边上，把玻璃磕出蛛网状的裂纹。

是个半大小子，十七八岁，剃着寸头，眼窝很深，倒地了还想往上挣。老李抬脚压住他后背，“咚”的一声。

“还有仨！”

身后的小赵话音没落，里间门又开了。一个手里攥着改锥，一个反握着匕首，还有一个抓着根不知从哪儿卸下来的水管。

看到老李压着人，愣了一瞬，对视一眼，然后同时扑上来。

老李垫步，侧踹，第一个拿着改锥的倒飞着撞翻了身后摞着的纸箱，雪花膏的玻璃瓶碎了一地，香气炸开，浓烈得呛人。

第二个挥着水管抡过来，老李不躲，向前抢半步，手臂一伸，脚下一别，侧身，借势锁喉，拧腰，把人整个儿带翻。

身体撞击地面的闷响，改锥当啷滚进沙发底下的声音伴着骨头断裂声。

弹簧刀的那个，老李侧身让过刀尖，左手叼腕，右肘撞下颌，那人下巴脱臼的声音闷得像踩裂核桃，顺势一脚蹬在膝盖外侧，关节反向扭曲，惨叫卡在喉咙里变成呜咽。

前后只是一眨眼的功夫。

老李直起腰，抹一把额头的汗，这才发觉后背衬衫已经洇透，黏糊糊贴在脊梁上。

“花姐呢？”他问。

没人吭声。被铐住的几个小子垂着眼，嘴角抿成一条线。

老李没再问。他跨过满地碎玻璃、雪花膏刺鼻的甜香，推开那扇通往卧室的门。

视线落进光线更暗的里屋。

窗帘拉着，是那种的印着竹子的蓝色的，洗得发白，透进来的光都带了褪色的旧意。

一张双人床，被褥凌乱，枕头上有明显的凹痕，还留着体温。床头柜上搁着半包没抽完的塔山，和一只打开的铁皮饼干盒，里头露出半沓钞票的边角。

窗户开着，纱帘被风轻轻掀起，钢筋的格栅，之间的间隙，刚好容一个身形瘦削的人钻出去。

但老李的目光没在窗户上停留。

他蹲下身。

床底与地板之间的缝隙，大约二十公分。光线被床单的边缘切割成一道狭窄的、灰蒙蒙的横条。

横条里，有一双眼睛。

那是个孩子。五六岁，或者六七岁，那时候李乐才三岁，老李看孩子的年纪总看不太准。蜷成一团，抱着膝盖，挤在床底最深的角落，紧贴墙根，像一只被堵住退路的、拼命把自己缩小的小兽。

床单太脏，辨不出原本的颜色。边缘垂下，正好遮住外头大半的光。但老李蹲下时，角度变了，那道灰蒙蒙的横条里便有了一线亮。

那孩子的眼睛在这线光里骤然收缩。瞳孔收紧，像被强光刺痛。

他一声没吭。

不哭，不叫，甚至没有往后退。

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