整个人身形佝偻得像被自己那件粗呢工装外套压塌了。

帕克挣扎着撑住了膝盖，慢慢直起身。

身边那位新来的青年监工伸手想去搀他，又怕沾上病气，半路把手收了回去。

“哎，帕克头儿，你都病成这样了，还不去诊所瞧瞧？”

那青年压低嗓子说，半开玩笑半试探。

“放心，您先去歇着，我不会趁这两天就把您的位置给抢了。”

帕克猛地抬起手，眼眶里布满了红血丝，从喉咙深处挤出一句话。

“老子好着呢，就是感冒了。”

说完，他从外套口袋里摸出一个巴掌大的纸袋，倒出几粒已经被汗水沾糊的阿司匹林白色药片，二话不说塞进嘴里干嚼。

疼。

整副身体里头每一寸都在疼。

骨头缝里在疼，指甲盖底下在疼，连舌头根也在疼。

但他不敢请假。

无数双眼睛盯着这个位置。

这一片码头讨生活的男人，谁都想往上挪一寸，谁都想攥住一份带工钱、带签字权、不用每天扛麻袋的体面活儿。

他死都不想放手。