怎么样？”哆啦a梦的声音从旁边传来。

林安没说话，站起来走到新买的书桌前，从抽屉里翻出一支2b铅笔和一张空白的a4纸。

笔尖落纸。

铅笔在纸上快速游走，线条从轻到重，从疏到密，不到两分钟，一个圆滚滚的轮廓跃然纸上。

哆啦a梦凑过来看了一眼。

纸上画的是他，准确的说是他的侧脸。

脑袋、鼻子、胡须的走向、甚至脖子上铃铛的反光，每一处都精准得像是拓印。

“不错、不错，画的真好。”哆啦a梦用力鼓掌，圆手拍得啪啪响。

虽然知道这是道具效果、与自身能力无关，可林安还是嘴角微微翘起。

夸人的话，谁不喜欢听？

十分钟后。

林安把画好的素描贴在冰箱门上，后退两步，双手抱胸，像在欣赏一幅名家名作。

林母从厨房出来，手里还拿着清洁剂，目光不经意扫过冰箱，然后愣在原地。

“你画的？”

“当然。”林安面不改色。

林母凑近看了几秒，又退后两步，歪着头打量了一会儿，眉头越皱越紧。

“你什么时候学的素描？”

“在学校学的。”林安随口道。

林母看了他一眼，眼神闪过一丝复杂，嘴上却哼了一声，摆手道：

“算你过关，滚吧。”

林安嘴角微微上扬。

回到房间，关上门的瞬间，他靠在门板上，长长呼出一口气。

哆啦a梦坐在床上，歪头看他：“成功了？”

林安“嗯”了一声，走到床边，一屁股坐下，后仰倒在床上，盯着天花板：

“也许我不该这样做。”

哆啦a梦不解道：“什么意思？”

“她的担心是对的。”

林安的声音很轻，像是说给自己听。

“什么？”

“我妈。”

林安翻了个身，侧躺着，目光落在书桌上那本翻了一半的《资本论》上，重复道：

“她的担心是对的。”

他顿了顿，声音变得涩了起来：

“以我目前的能力，确实没办法一个人在社会上立足。”

哆啦a梦张了张嘴，想说什么，林安打断了他：

“没有道具，其实我什么都不是。”

房间里安静了下来。

“也没那么夸张啦。”

哆啦a梦挪了挪屁股，坐到了林安身边，圆手拍了拍他的肩膀：

“你不是用自己的能力征服了那几个导演吗？”

林安摇了摇头，叹气道：“还是不一样的。”

他道：“我需要真正属于自己的东西，依靠道具，终究不是长远之计，假的终究是假的。”

哆啦a梦怔怔地看着他，眼神复杂了起来。

“能帮我个忙吗？”林安转过头，看着蓝胖子。

“什么忙？”

林安拍打手腕，磁盘从皮肤下浮出来，带着体温的余热，在灯光下泛着淡淡的光泽。

他将磁盘递了过去，轻声道：

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